Sintoma Tempestade

Ela vivia num sítio em Lisboa a cair aos bocados, junto ao rio Onde se passeavam barquitos à toa e marinheiros estrangeiros. Fora top-model em Nova Iorque e vivia num loft com um sujeito Que tinha herdado uma fortuna mas que raramente tomava banho. Era alto o rapaz, aristocrata de sangue puro, de cabelo loiro escuro, O dela cheio de caracóis, cor de café torrado, dos avós de África herdado. Foram glamorosos, ele e ela, juntos eram uma sensação Nas festas loucas de Londres, L.A. e Amsterdão. Bebiam champanhe francês na companhia de artistas, Apareciam sempre a sorrir nas fotos das revistas Enquanto dançavam os rapazes selvagens de Duran Duran. Eram vistos nas passerelles de Milão, cartazes publicitários e painéis: Um metro e oitenta e cinco, oitenta sessenta oitenta e seis. Faziam um vídeoclip da vida como estrelas de rock and roll. Mas virou a década, uma overdose bastou e ele morreu E ela sem dinheiro e ninguém, da tristeza adoeceu. Apanhou um avião...

Não se pode saber ao certo, de noite, que horas são. Ele presta serviços incertos nas horas vagas a troco de nada, em casas subterrâneas forradas a veludo vermelho e cetim. Apaga os incêndios escondidos em cada um,  eficientemente. Uma caixa de música toca aquilo que ouvia na infância enquanto uma bailarina de porcelana sem pernas dança, graciosamente. A servidão de alguém com bom coração vende cigarros e álcool e submete-se à noite da gasolina com um fósforo aceso em cada mão. Ele caminha o triste caminho até chegar à casa vermelha mas não sabe que horas são nem quando chega lá. Talvez o tempo de um cigarro ou dois, de três copos ou quatro, ou de um fósforo. Mas um estranho aneurisma que nele se instala e que não se revela a princípio como bomba-relógio, bate com o coração cronometrado e dita o tempo que falta até que os fumos da gasolina nele se evaporem e a explosão se adie com o gesto de um cigarro e de um fósforo, infinitamente, e incendeie, por fim, com a ela,...

Que direito tens tu, ó artista ou mestre de batuta mágica, de atirares um piano, assim, para a noite dos assassinos? Piano vagueia perdido ao relento doce e pesaroso de andamento e chora alegres majestosos em noites tímidas de lua cheia. A rapariga compadece-se, mais ninguém. Estende-lhe a mão, e a música que dela virá não soará mais à violência do grito solene e estridente, ou da brusquidão tirana e demente do artista ou mestre. A rapariga e o piano são melodia de pássaros que fazem um ninho e que ganham asas na mais funda e dilacerante ferida da humanidade no meio sujo da cidade, esgoto profundo e escondido onde as almas tristes habitam alegres, mas não muito.

enrolei o segredo em volta do dedo como se fosse um novelo e fiz um cobertor. com o peso de um pesadelo adormeci cedo debaixo do segredo feito de lã quente e de gelo. e não sonho mais o pesadelo porque agora desfio o novelo com o dedo e porque debaixo do cobertor está um computador que não brinca com o medo.

O Generalíssimo entrou triunfante pela porta adentro. Ansioso, esperava ver a nova decoração do seu gabinete. O Tenente-Coronel esperava-o, confortavelmente sentado no cadeirão do Generalíssimo, atrás da imperial e faustosa nova secretária de mogno com tampo de mármore e de pernas esguias que faziam lembrar as colunas do Olimpo. Este, pasmado com o atrevimento, abriu demasiado o olho caindo-lhe assim o monóculo que ficou estupidamente a balançar da corrente dourada e reluzente que o prendia da bolsinha da farda militar cor de azeitona que vestia impreterivelmente todos os dias, impecavelmente engomada sem quaisquer vincos. O Tenente-Coronel esboçou um sorriso familiar, suas mãos repousavam calmamente nos braços do cadeirão do Generalíssimo, ao mesmo tempo que o enxergava com uma displicência curiosa, quase infantil. Mas o Generalíssimo não via nada para além de ser um outro qualquer a ocupar-lhe o lugar e, para ele, o semblante do Tenente-Coronel era igual ao dele de todos os dia...

Razordawn: 
cuts the skin, tears away your heart and gives it back to you. You take it, you need it, and you have to say thank you. 
The hunting knife that opens the wound of another day. 
Another time. 
Another life. 

 — Shhh... they'll wake up! A scream at the distance.
 Muddy footprints. 
A red-blood cherry lost in the way.