a vida louca

Ela vivia num sítio em Lisboa a cair aos bocados, junto ao rio

Onde se passeavam barquitos à toa e marinheiros estrangeiros.

Fora top-model em Nova Iorque e vivia num loft com um sujeito

Que tinha herdado uma fortuna mas que raramente tomava banho.

Era alto o rapaz, aristocrata de sangue puro, de cabelo loiro escuro,

O dela cheio de caracóis, cor de café torrado, dos avós de África herdado.

Foram glamorosos, ele e ela, juntos eram uma sensação

Nas festas loucas de Londres, L.A. e Amsterdão.

Bebiam champanhe francês na companhia de artistas,

Apareciam sempre a sorrir nas fotos das revistas

Enquanto dançavam os rapazes selvagens de Duran Duran.

Eram vistos nas passerelles de Milão, cartazes publicitários e painéis:

Um metro e oitenta e cinco, oitenta sessenta oitenta e seis.

Faziam um vídeoclip da vida como estrelas de rock and roll.
Mas virou a década, uma overdose bastou e ele morreu

E ela sem dinheiro e ninguém, da tristeza adoeceu.

Apanhou um avião para Lisboa onde um homem a acolheu.

Limpava escadas para quatro patroas de madrugada,

As lágrimas escorriam-lhe na face quando se lembrava

Daquele modo cinemático de viver.