Sintoma Tempestade

Johnny's always runnin' around Tryin' to find certainty He needs all the world to confirm That he ain't lonely Mary counts the walls Knows he tires easily Johnny thinks the world would be right If it could buy the truth from him Mary says "He changes his mind more than a woman" But she made her bed Even when the chance was slim Johnny says, "He's willing to learn When he decides, he's a fool" Johnny says' "He'll live anywhere When he earns to time" Mary combs her hair Says, "She should be used to it" Mary always hedges her bets She never knows what to think She says that he still acts Like he is bein' discovered Scared that he'll be caught Without a second thought runnin' around Johnny feels he's wasting his breath Tryin' to talk sense to her Mary says, "He's lackin' a real Sense of proportion" So she combs her hair Knows he tires easily Johnny's always runnin&#

Pois onde estiver o teu tesouro   também aí estará o teu coração. Ela chama-se Isis e trocou a loucura dos dias por um dia em liberdade.

  Nome: Robert Gabriel Kramer (Bob para os amigos, eu chamo-lhe Bob, mas eu sou uma grande amiga dele, sublinhe-se já .) Iniciou a sua actividade nos lendários estúdios da BBC nos idos anos 60 até se aposentar há sete anos atrás. Este senhor, de semblante aparentemente simples e digamos mesmo, bonacheirão, tem um dom que ainda ninguém sabe muito bem qual é. Sabe-se, no entanto, que é detentor de mais de 27 patentes relacionadas com a aplicação de transístores MOSFET. Fez uma fortuna brutal com isso e podia ter construído um império de transístores em que ele teria sido o rei, mas continuou um subordinado nos lendários estúdios da BBC. É um senhor discreto mas perspicaz e sabia do que teria de abdicar. Isto, suspeito eu que esteja relacionado com Maude, sua mulher, hippie de formação. Nasceu em Stanford Rivers, Reino Unido, a 26 de Novembro de 1942. É casado e feliz com sua mulher e tem com ela uma filha chamada Patricia, publicitária de profissão, presentemente nos EUA. Pat

killer song. nostalgia kicks in, your guts. by Robin Beanland .

Não há saída por aí. Esqueceram-se de afixar um sinal que indique que é um beco sem retorno. As almas mais desnorteadas perguntam muitas vezes que caminho devem tomar. Marcha atrás, sempre atrás. Pode ir. Pode ir. À vontade. Mas custa ter essa liberdade. Se me pergunta se por acaso o ocaso desse lado descansa? Eu respondo-lhe que sim. Descanse, não o tempo que quiser, apenas o tempo de uma noite. Tempo apenas esse que deve descansar. O dia chama todos os dias por si, sem o senhor saber. E depois ainda se vira com sobranceria e diz: já que acordou comece a viver. Mas no fim de tudo, antes de adormecer, o traçado do percurso cabe-lhe a si. Mas não é por acaso que o meu veículo está estacionado no canto do seu mapa mais rasgado. Queria precisamente dizer-lhe que   às vezes tudo parece converg ir para al i . E aí convém relembrar-lhe , tendo sempre a bondade de respeitar a sua liberdade , de que não há saída por aí.